Leggi un estratto da Black River Orchard

È autunno nella città di Harrow, ma lì qualcosa oltre alla stagione sta cambiando...

Siamo entusiasti di condividere un estratto dal nuovo romanzo horror di Chuck WendigFrutteto del Fiume Nero, in cui una piccola città si trasforma quando sette strani alberi iniziano a produrre mele magiche, fuori da Del Rey il 26 settembre.

È autunno nella città di Harrow, ma lì qualcosa oltre alla stagione sta cambiando.

Perché in quella città c'è un frutteto, e in quel frutteto, sette alberi stranissimi. E da quegli alberi cresce un nuovo tipo di mela: strana, bella, con la buccia così rossa da sembrare quasi nera.

Dai un morso a una di queste mele e desidererai solo divorarne un'altra. E un altro. Diventerai più forte. Più vitale. Più te stesso, crederai. Ma poi il tuo appetito per le mele e i loro doni peculiari continuerà a crescere e diventerà più oscuro.

Questo è ciò che accade quando i cittadini scoprono il segreto del frutteto. Ben presto sembra che tutti siano consumati dall'ossessione per la magia delle mele... e che male c'è, se questo li rende tutti più felici, più sicuri di sé, più potenti?

Anche se nel frutteto c'è qualcos'altro oltre ai semi di questi straordinari alberi: una storia sanguinosa che affonda le sue radici fino alle origini stesse del paese.

Ma ora le foglie stanno cadendo. Le giornate si fanno più buie. È tempo di raccolto e la città presto raccoglierà ciò che ha seminato.

PROLOGO IL PRIMO

Il racconto del custode del frutteto

Calla Paxson, dodici anni, si alzò barcollando nel letto, con il cuore che batteva forte come se l'incubo che stava vivendo la stesse ancora perseguitando. Cercò a sua volta di scacciare l'incubo, ma il sogno malato la abbandonò, lasciando solo la cruda, senza pelle, sensazione del suo passaggio.

Mentre il sogno sfrecciava nell’oscurità, nacque una nuova certezza:

C'è qualcuno in casa.

Era solo una sensazione, un'intrusione, come se l'aria fosse stata sconvolta, agitata. È solo un brutto sogno, pensò. Sembrava che i sogni restassero con te, il modo in cui l'odore delle sigarette della sua amica Esther restava nei loro capelli, nei loro vestiti. (Tecnicamente erano le sigarette della madre di Esther. Esther aveva tredici anni e assicurò Calla: "Sono un'adolescente e gli adolescenti possono fumare", aggiungendo in fretta, "ma non dirlo a mia madre, perché mi assassinerà, cazzo." .”)

Calla si strofinò gli occhi, guardò l'orologio digitale accanto al suo letto: 3:13

Il suo cuore batteva forte adesso e non riusciva a calmarlo. Lei borbottò e si lasciò cadere sul cuscino, sapendo ora che riaddormentarsi sarebbe stato difficile.

Ma poi, di sotto...

Un debole sobbalzo.

Si mise a sedere di nuovo. Il cuore spronato a un nuovo battito.

Non più solo una sensazione, ora era una realtà:

C'era qualcuno in casa.

Non avevano un cane.

Suo padre stava dormendo.

Allora, cos'era quel rumore?

La macchina per il ghiaccio del frigorifero a volte faceva un baccano. O il riscaldatore. I tubi dei termosifoni bussavano e sbattevano: dopotutto era marzo, le giornate erano calde e le notti ancora fredde. Ancora. Conosceva la macchina per il ghiaccio, la stufa, i suoni della vecchia fattoria che si assestava.

Non era quello.

Prendi papà.

A piedi nudi, con pantaloni larghi di flanella e una camicia rosa con cerotti di Alessia Cara, Calla sfrecciò verso la porta della sua camera da letto e la aprì con facilità. Un altro tonfo dal piano di sotto. Una porta che si chiude? La sua gola si strinse per la paura.

Si affrettò lungo il corridoio fino alla camera da letto di suo padre - aprì rapidamente la porta della sua stanza, i vecchi cardini che lamentavano (chiudi chiudi chiudi), e corse al letto e scosse suo padre...

"Papà", sibilò. "Papà!"

Ma la sua mano crollò sul letto. Lui non era lì. Solo la sua trapunta appallottolata aggrovigliata attorno a un cuscino.

Un altro rumore dal piano di sotto. Questa volta era sicura che fosse la porta d'ingresso ad aprirsi e chiudersi. Calla si affrettò lungo il corridoio sulle punte dei piedi, guardando giù per le scale...

E lì c'era suo padre, con la porta d'ingresso chiusa dietro di lui. L'aria fredda scorreva lungo i gradini, facendo venire la pelle d'oca alle braccia nude della ragazza. Indossava la sua giacca da fienile; era stato fuori. I suoi capelli erano arruffati. Il sudore gli imperlava la fronte nonostante il freddo. Tra le sue lunghe braccia teneva un fagotto, avvolto in un vecchio set di lenzuola. Qualcosa di scuro e storto spuntava da un'estremità. Calla rilasciò il respiro con un sospiro esasperato.